Расточительный писк скворцов за ветвями,
Я поехал умом куда-то ближе к югам.
Руку, вчера, оставил в общественном транспорте,
А сам ночью, одной, бил по котелкам.
Мой чайник свистит с веками в такт.
Причем знаешь, ведь каждый раз попадает;
Обед ровно вечером, завтрак - в антракт.
И пить черную воду немного подташнивает.
Иголочки быстро под мои ногти вошли,
Мне, теперь, удобней царапать перила.
Я весь вечер в коже заделывал дырочки,
Попутно, играл на струне слово: «Мира».
Бетонно-железные трубы делают облака.
Я, леплю из них себе подгоревшие пряности.
На самом деле, звезды на небе - мука,
А люди сметают их воздухом бранности.
Кстати, люди думают, что я натура творчества,
Когда чуть ярче опишу бесцеремонный бред.
И будто от страха ткут мне пророчества,
А сами, ровно в час бегут на обед.
Не палата, а палатка
© Copyright: Абрам Окиф, 2020
Свидетельство о публикации №120050406468
Свидетельство о публикации №120050406468
Рецензии