Бывало, мой пёс зажмётся под лавочку в самый угол
и прячется не то от шествующих рядом птиц,
не то от прибежавшей внезапно девочки
с загнутыми к небу волнами ресниц.
И мир весь загибается по спирали
с чёрными точками глаз, рассматривающих
затерявшийся желтый мячик в рассеянной по утру траве.
Ты не видел мой мячик, мальчик?
Я смотрю на неё: «это Вы мне?»...
Мой пёс забивается глубже. Тише.
Мой пёс далеко в палатках рогатых гор
глотками неосторожными слизывает
с драгоценных камней кагор.
Запрокидывает голову, пьяный,
изящно роняя из лап переполнившийся сосуд.
Он влюбился, наверное, слишком рано
на закате своих простуд.
Мой пёс
© Copyright: Альберт Метценгер, 2020
Свидетельство о публикации №120050403167
Свидетельство о публикации №120050403167
Рецензии