Мы жили в городе мраморных ставень.
И воздух в нем был горяч по полудню.
И по весне – кто бы мог представить! –
на веслах вдали показалось судно.
Большая ладья, как бабуша турка,
стрелой рассекала рябые волны.
И солнце вставало по зову утра,
Как будто бы черти из преисподней.
Тот месяц лукаво вонзался в спину.
И в днях незапамятных жались секунды.
Я каждое утро искал руины,
в которых себя навсегда забуду.
И путь мой был долгим и неизвестным.
За каждым углом обрывалась пропасть.
Я просто искал уголочек детства,
расплачиваясь жизнью за невесомость.
И уходили навеки годы.
По первобытности было дико.
Я вновь спотыкался о край свободы.
Да, что говорить-то, всё было лихо.
А месяц опять под завесой клонит.
И на волынке мычит сатира.
Хотел бы я, Господи, не беспокоить
Тебя в суетах другого мира.
Сатира
© Copyright: Поветкин, 2020
Свидетельство о публикации №120050307372
Свидетельство о публикации №120050307372
Рецензии