Четырнадцать мертвящих лет,
Когда от тягот мозг иссушен,
Еще годами будут тлеть
И в наших бед не знавших душах.
Из тех вагонов скотных крик
В миг обречённого народа –
Он растопил бы и ледник,
Но не карателей-уродов.
А грызуны, не чуя ног,
Плюясь и скалясь в наши спины,
Растаскивали кто что мог
Один – добро, другой – былины …
Но возродился мой народ,
Как злой бы рок не реял вьюжно,
Из века в век, из года в год –
Несломленный, великодушный!
Сберёгший вековую стать,
Хотя почти испепелённый,
Не разучившийся летать,
В горниле лютом закалённый!
Моему народу
© Copyright: Шахриза Богатырёва, 2020
Свидетельство о публикации №120050306617
Свидетельство о публикации №120050306617
Рецензии
