Лень

Я полон прежнего задора,
готов трудиться дни и ночи,
но тут Она стакан кагора
сует мне в руку и короче

Я выпиваю залпом сладость,
вмиг забывая про работу,
и наполняет душу радость,
переходящая в дремоту

То вдруг Она (само коварство)
кольнет останкинской иглою,
отравит кровь мою «лекарство»,
и вслед за зрительской толпою

Я становлюсь опять покорным,
как бык, идущий на заклание,
и веря слухам, чаще вздорным,
гляжу в экран, я весь внимание

И вот билет к вершинам духа
мне не достать уже, тем паче
стихи не пишутся – проруха,
с ее подачи не иначе

И всё ж так жить невыносимо,
прогнать ее, забыть и баста,
ведь, если бы не эта “прима”
я б знаменитым стал, как Баста

Но тут она ко мне снисходит
и обнимает нежно-нежно,
к дивану пухлому подводит
и в руку пульт кладет неспешно

И шепчет вновь: “не перестану
твердить, что мир снаружи зол,
пусть лучше всё идет по плану”,
за этим следует укол…

И я безвольно погружаюсь
в блаженный мир “пусть говорят”,
и в нем, как капля растворяюсь,
а там смотрю уж всё подряд