Мир без объятий Муз печален и убог,
когда как искренность приветствия поэта
созвучна звуку, кисти, еntrechat, чтоб это
в нас растворить. Тогда он Бог!
Ему дано упасть прозрачно, высоко и выше
вершин морозных гор. И поперёк условно
он ночь напишет сочной краской слов, но
прозрачен этот звук на сонных крышах
Ваяет замок на песке наш зодчий, наш диджей,
но кто же в башне – Несмеяна вроде.
Сыграй трубач ноктюрн ей в женском роде,
в единственном числе и падеже
Зависший луч иллюзий маячится вдали,
стекает дождь с афиш печальных гулко…
На призрачной опушке
пью чай с французской булкой -
сharmant – сказала б Натали,
с*еst belle – изрёк бы Пушкин.
Тогда он Бог!
© Copyright: Владимир Клоков, 2020
Свидетельство о публикации №120050304910
Свидетельство о публикации №120050304910
Рецензии