Чудо не состоялось
растрёпанная патетика в непризванном варианте
умерщвляет вживление чувства одухотворения.
нету в душе - поэта, не проявился гений.
лишь собиратель бусин словесного оптимизма
нанизывает на иглу судьбы то, что сбылОсь иль сбЫлось.
где это преодоление, страх разложив на ядра,
высмотрев в каждом вектор, стрелкой вверх указательной?!
падай, хватаясь за воздух, путь подвергая сомнению,
нет ничего в жизни прочного, если себя не доделал,
не доучившись до Истины, на полумерах отчаявшись.
каждая правда - как вымысел, если довериться автору,
врущему, рвущему рукопись. не получилось издание.
что ему дать миру - в рубище, в старой порфире - затасканной.
нету поэта конечного, как завершение облика,
вечно он будет колеблется... неудовлетворённый.
мало так, мало прекрасного в каждой строке, многоточии,
слово, со словом срастаясь, лишь портится в ломанном почерке,
нету изысканной гладкости... сколы, надрывы, ушибы лишь.
как ему высказать главное, без наносных афоризмов - в* дых?!
где он, как первенец Истины, чистый как лист без ошибок?! он
где-то не здесь, не возникший бог... слепо идущий на выстрел.
*-под дых
Свидетельство о публикации №120050200978