Бывает так — ни слов, ни снов, ни строф, ни рифмы,
и стопки книг и неисписанных страниц.
Под утро разговор беспечных птиц,
и снова совпадают биоритмы
твои с моими. С губ снимаешь слово;
Едва успев подумать — ты в ответ
стремительно, неравнодушно. Свет,
и звук, движение — всё ты и всё так ново.
Да, дни, недели, месяцы и годы
не властны мы ускорить, изменить.
Но есть — сегодня, миг. Его ценить
и мудрости учиться у природы.
Внимать ещё одной весне, успеть к рассвету,
твоё ловить дыханье, помнить дни,
доро'г и встреч исполненных, так до'роги они
и памятны. — А помнишь, милый, эту
плеяду дней? Круговорот времён привёл опять к апрелю,
всё ночь прозрачней, слышно пенье птиц.
Ты — книга для меня, я в это крепко верю —
в ней много ненаписанных страниц.
Жизнь
© Copyright: Вячеслав Осколков, 2020
Свидетельство о публикации №120050207588
Свидетельство о публикации №120050207588
Рецензии