Я всё веду подсчёт умершим вёснам,
И каждый день, как поминальный день.
Но все проходит, рано или поздно.
И даже моя вечная мигрень.
И холод рук навязчиво-бессменный,
И памяти нарывов гнойных зуд.
Бесцельные блужданья во вселенной,
Которым окончание — приют.
Мне в вечной веренице пилигримов
Нашлось одно соседнее плечо —
Прикосновения не ощутимы,
Но всё равно до боли горячо.
И кажется, что если оступиться,
То можно, ухватившись, не упасть.
Я странная израненная птица,
Утратившая к поднебесью страсть,
Что в синеву не устремляет взгляда,
И редко видит о полётах сны,
Здесь ничего почти уже не надо
И ласточка не делает весны.
Мгновенья мошкарой несутся мимо,
И крутится вокруг оси земля.
И только бог так тихо и незримо,
Зелёным цветом красит тополя.
Я всё веду подсчёт умершим вёснам...
© Copyright: Ирина Сергеевна Тасалова, 2020
Свидетельство о публикации №120050207200
Свидетельство о публикации №120050207200
Рецензии