Я снова жду команды: «Пли!»
в плену дощатого забора.
Горят лопатки, как угли.
Их кто-нибудь затопчет скоро.
Доносит ветер звук речей
беспечных жителей долины.
Я поскачу, как сто мячей
из дутой звёздами резины.
Я буду плавиться, гореть
и ставить опыты над небом
и не успею умереть,
как снова озабочусь хлебом.
Пройдёт мгновенно миллиард
пустынных лет ничто и мрака
и снова, сам себе не рад,
помчусь за костью, как собака.
И снова в мире без причин
и радости как кот наплакал.
Над морем чайками кручин
ныряет вдохновенья факел.
Леса стоят, мычат ветрам
вдогонку неподвижной сутью.
Восходит солнце по утрам
и оседает красной мутью.
В забор я вжался, слова «Пли»
я жду и мысли покидают.
Уходят детства корабли
и скоро горизонт растает.
Секунда, две, но сколько ждать?
Всю жизнь прождал и не дождался.
Пришла пора не рассуждать,
раз под забором оказался.
Печальное
© Copyright: Петр Шмаков, 2020
Свидетельство о публикации №120050200619
Свидетельство о публикации №120050200619
Рецензии