Скрипит тоска...

К утру, бессонница её немного стихла.
В воображении картины, чьи-то лица...
А на душе, как прежде всё. Позёмкой рыхлой
Тоска скрипит... Слегка опущены ресницы.
Не видно вовсе ни усталости, ни дрёмы.
Всё пишет что-то. Строки льются беспрестанно...
Про васильковые поля на чернозёме,
И про звучанье деревенского баяна;
Про ту мелодию, что дед в тиши играет.
Закинет стопочку, эх, щёки раскраснелись.
Пускай ворчит его старушка, пусть ругает.
(Куда-то вёдра из сеней сегодня делись)...
— Давай-ка, старый, натаскай воды с колодца!
Завечерело. Мы с тобой истопим баньку!
А дед затянет песнь «про подвиг полководца»
Разинув рот, его словам внимает Ванька...
— А ну поди сюда! - Агафья кликнет внука. —
Гони гусей обратно! Уж пора до дому!
(Мальчишка добрый, с конопушками). Со скуки,
Босым весь день бродил по берегу речному;
Хлестал рогоз он сучковатой хворостиной;
Стрекоз ловил и любовался облаками;
Вновь, утомлённый шумным гоготом гусиным,
Лежал под деревцем с закрытыми глазами.
Так...хороводом плыли лютики да маки.
В листве, тихонько созревала облепиха...
•
Она писала на изогнутой бумаге.
А на душе, как прежде всё. Позёмкой рыхлой,
Скрипит тоска...