Скворечник

Мой недостроенный скворечник,
я снова за тебя берусь,
не потому, что жизнь конечна,
и от того на сердце грусть.

Берусь за молоток и гвозди,
ищу ножовку и щипцы
я потому, что скоро в гости
ко мне пожалуют скворцы.

Как бы слагая в стих былинный
крылом мелькнувшие лета,
миниатюрные павлины
уже из Индии летят.

И над мечетями Афгана
тоска по Северу родному
влечёт их вдоль меридиана
всё ближе к дому, ближ к дому.

Пересекая параллели,
как свет звезды свои парсеки,
они листают дни апреля,
как бы тома библиотеки.

Я радость множу, радость нижу
своей молитвою природе.
И вижу-стаи их всё ближе
и скоро будут в огороде.

И вот уже во фраке с фалдами
на ветке -оперный певец
сверкает , как павлин меж пальмами,
весенний первенец-скворец.

Вот почему сверчком по крылышкам
пилой терзаю эту доску,
гоню тоску, любуюсь пёрышками
и тихо напеваю Тоску.

Вот от чего в той филармонии,
где воцарятся скворец
я сплошь-поборник филантропии
и сам немножечко певец.

Я к вам сюда ниспослан свыше
хоть с инди-роком, хоть с балладою.
"Blackbird" Маккартни. Вы ведь слышали
те индуистские рулады...