Есть какая-то боль

Громоздкий, серый дом,
тетрадь, пропахшая гвоздикой
на комоде;
Говорят, что в чай полезнее добавить кардамон
и горстку ежевики,
сейчас грустить без кипятка не в моде.

Какая злость, на что печаль
тебе, столь миловидной рыбке?
Контраст на черном полотне, как инсталляция прогорклого слегка
сердечка, и ты уже не так же велика?
А одиночество сдирает с головы улыбку.

Твое сознание без света, и не встать,
а петелька обтянута страмином.
Если и говорят, что нет ничьей вины,
зачем стирать
ту память, эти дни,
а в пятницу глотать амфетамины,

Тебе сырой паркет, тебе камин,
обивку на диван, так жизнь помягче.
В том направлении ходят бабочки, они твои,
они не сталь и не ломают тело дважды!

За дверью, стёсанной от ветхости, МГЛА!
Я говорю, что думаю, а ты притворуствуй быть подростком,
где синие лучи от ночника и крафтового есть бокал,
там и глоток тогда и книжечка под носом.

Исправь уют, перечерти наброски в хламе
в затянутом домишке, что под инеем.
Ты так незаменима в том глухонемом дурмане,
милая, у этой боли нет причин и имени.