До урочищ...

- Какого хрена, мещанин,
ты коготки под стол запрятал,
 достойный образа кретин,
я – гражданин, чем виноватый...
В стране уверенный разлад
ужился с дрянью малодушной;
жизнь прожигает казнокрад -
ему народец всем послушный.
Ты за столом вкушаешь мёд,
ужели доля с половины...
На мне он воз дерьма везёт,
круги на шее с пуповины.
В аптеках спрятали пурген,
пусть говорят, не выпускают.
Ты - мещанин, так я агент -
приносит ветер, псины лают.
Так, что же делать, друг ты мой,
всему живётся, мне не очень.
Куда пошёл, а, ну же стой,
знакомый путь твой до урочищ...


Рецензии