Письмо

       Июльский полдень. Аэропорт. Жара.
       (Аля Кудряшева)

Июльский день. Аэропорт. Жара.
Я здесь, как все – печален и излишен...
И кажется давно уже пора
грузиться в самолёт, включать кондишн.

«Flight is delayed» - читаю на табло,
и, как в бреду, бреду вдоль серых лавок...
Обидно и  ужасно тяжело
вдруг так зависнуть, а ещё, вдобавок, –

без осознанья ясных перспектив
дальнейшего развития сюжета.
Покушал. Выпиваю дижестив.
Слоняюсь. Проклинаю это лето,

его жару, и пыль, и липкий пот,
и всех сотрудников Аэрофлота,
который обещал, но не везёт
меня к тебе, родная, отчего-то.

Пройдусь ещё немного – в магазин,
куплю тебе парфюм, и крем, и тени,
себе – коньяк, здесь, знаю, есть один,
я пробовал его недавно в Вене.

А если так пойдёт и дальше, то
вот тут его и выпью возле стойки.
Из горлышка отпить грамм эдак сто –
не значит стать участником попойки...

День догорел. На улице темно.
Про вылет данных почему-то нету.
Я ноутбук достал, пишу письмо
и шлю его тебе по Интернету.