Бывает...

Давно-давно, двенадцать лет назад,
я проводил любимую к тому, кого она любила.
и сделал больно ей, чтоб помнился как гад,
чтоб не металась от сомнений, а забыла...

Когда я рассказал ей жизнь на много лет вперёд,
она не верила: ну, пылкий же влюблённый...
Но всё сбылось точь-в-точь, и каждый год,
в который предсказал, - у них новорождённый...
Тогда я рассказал ей всё, что будет, а потом
внезапно выставил себя подонком;
сейчас, так и оставшись для неё скотом,
я с ними вместе счастлив каждому ребёнку...

И я три дня рыдал и исповедовался ей,
как будто нету между нами расстоянья,
а рядом мы и у любви моей
в глазах сияет нежность пониманья...
И я молил её простить меня за грязь,
за сучий способ сохранить её мечту о счастье...
Двенадцать лет моя душа рвалась,
и вот, теперь совсем разодрана на части...

Сейчас, когда уж столько лет лет прошло,
когда сбылось всё то, что ей я напророчил,
когда у них всё правильно сложилось и пришло,
я вдруг подумал: что ж мне так печально ночью?
Ведь, сны, в которых счастлива она,
в которых дети их растут, здоровы, -
я вижу, как картинку из окна,
и души наши с ней во сне друг другу рады снова...

Наверное, когда-нибудь она поймёт меня...
Когда-нибудь... И - не во сне, а наяву...

Простой вопрос: любил ли я?
Простой ответ: да нет, - люблю...