сезон охоты на ангелов

Приходить,говоря мысли вслух?
Всё это, как и ты,
Если по-честному —
Всего лишь чёртов бред,

В котором чёрт,
От жара видно бредя,
Боится искушений и грехов,
Ведь за них век ему гореть.

Потеха да и только

А мне бояться всякой чуши не пристало,
Что черти?
Без них на роль страха сполна кандидатов:
Вот ангел, чей взгляд на меня с укоризною,
Вот потери друзей,
Вот я целый месяц без строчки -
Вот все "радости" жизни,
Бери сколько хочешь,
Каких пожелаешь,
Да знай себе радуйся.

-Что за спектакль?
Едва ли он жизнь способен вдохнуть
И заставить сказать: "будто заново р`ожден"?
Скорей стать причиной последнего вздоха.

Пробы провалены,
Я встаю с места,
Эхом повторяя два слова*
Сказанных Станиславским
И вставших в один ряд с
Масками трагедии и комедии.



Ангел мой,
Мои взгляды изменчивы,
Каких в голове только нету идей,
Но говорить о них — далеко не лучшая

Сегодня я верю тебе,
Когда ты помогаешь
Поверить в себя,
А завтра?

Завтра я -
Уже приверженец
Церкви эвтаназии
И с лёгкой ухмылкой
Слушая тирады о гуманности,
Слышать тебя отказываюсь



Потери друзей - это жутко,
Но тот свободен истинно,
Кому незачем врать,
И нестрашно терять,
За неимением за душою
Чего и кого-либо,
Тот, про которого:
"Что с него взять?"
А потому без опасений,
Он может отдавать всего себя,
На благо всего человечества,
Или любимому делу,
Без страха о невзаимности,
С правом и не отдавать
Всего себя

Свобода — это счастье.
Счастье,
Подобное тому,
По своей алогичности,
Что я не пишу когда счастлива,
Но и не вижу жизни без письма.

В итоге, моё счастье
В отсутствии отсутствия писем,
А их присутствие —
индикатор того,
Что несчастна.



Сорокадневной давности
Стихи рву находя -
В моей жизни
Не принято жалеть себя

И ничего личного,

Просто в мой образ,
Где к чертам не подточишь носа,
Где черти и те,
От черт дозволенного
Держатся п`оодаль,

Не вяжется строчка
"Поэт"
От которой так много проблем
И желаний скрытых,
Не место слову "поэт"
Ни в образе,
Ни в душе моей.

Без него бы не стали
Слёзы сначала
Чернильными каплями,
А за ними и смех, и любовь.



Поэт — непременно романтик.
Романтик, пускай он и образ
Прекрасной любви,
Да как чаша наполнен
И в засуху душ, до краёв он
Волнениями высшего толка,

Но как известно:
Каждый романтик
Безнадёжно обречён
Быть ловцом жемчуга,
Гречку и рис сортируя.
Увы, но своею же сутью,
Был он приговорён.

Если романтик пример, то, увы,
После знака равно
Напиши обречён,
Чтоб внизу красной пастой
Гремел раскатами смех сардонический,
Ведь картина-то вышла какая, гляньте:



         Романтик = обречён.

                Отлично.



Приписано снизу,
Мол, как бы постскриптум,
Над шуткой своею смеётся судьба.


Романтик каждый — словно парадокс лжеца*
Есть что-то с этим схожее
В погоне за мечтою, идеалом,
Который тем лишь ценен, что в дали
И жизнь поэта вся —
Сезон охоты на ангелов:
Бессмысленна и беспощадна,
Зато как красиво сказано


___
*Не верю


*Парадокс лжеца утверждает: данное утверждение ложно