Сны сочиняют не люди, а боги

Письма урадены, рай перелистан...
Наше вам, гадины и василиски!
Вымели шорохи, шелесты, вздохи...
Сны, залетевшие в синие строки.

Сны сочиняют не люди, а Боги...
В них одинокие не одиноки...
И по прочтеньи иной киноленты,
Нужные вам позвонят абоненты.

Я - недоступная вещая птица.
Разве, в скворешню сон достучится,
И телефон твой вспомню спросонья...
"Ты, неужели? Да, нездоров я"

ГОда четыре был Небожитель.
Но посетила снова обитель
Там поселились злые святоши.
Ими ограблен и облапошен.

Кроткий и тихий, света лишенец.
Кто--то похитил письма и шелест...
Кто-то увел их выводок. целый,
И лебедицей плачу я белой.

Не воротились оды--сонаты...
А водворились во казематы...
Чтоб в Преисподней не мучили истину,
Будем судьбою одною, единственный?


После выдворения "брата" Вани я поинтересовалась своими письмами. Чемодан был пустым.Этот факт пророчил нам крах.Не оставалось ничего, кроме смирения.И борьбы за жизнь Гениота. Но было поздно. Того человека, которому я писала письма, уже не было.Реставрации не подлежал."Маленькая детская душонка.Чем заполнят, тем и велика". "От намоленой иконы" уже не осталось ничего.