Судьба поэта

 
Да это ж хорошо, когда поэту
Грозит петля, распятье иль топор.
И сколько бедолаг по белу свету
Готовы жизнь отдать за приговор –
Чтоб власти их сурово наказали,
Чтоб вовремя сослали в лагеря,
Чтоб меч перековавший на орала
Орала не распахивал бы зря…
Какой же ты страдалец без гонений?
Нимб мученика замыкает круг.
Ведь пьянство оправдать
не сможет гений,
Когда бы мир не рушился вокруг.
А что писать, когда вокруг спокойно –
Ни революций, ни тебе войны…
И спиться даже не дадут достойно:
Мол, к пьянке обстоятельства нужны.
А вот когда ты сам –
поборник правды –
Как тузик грелку, разрываешь власть,
Когда снега колымские наградой –
Вот нам бы всем скорей туда попасть!.. –
Чтоб вохровец огрел тебя прикладом,
Чтоб вертухай нашел в подметке нож,
Казнили чтоб тебя перед отрядом,
А ты кричал, что врешь, мол,
не возьмешь!..
Чтобы листки, исписанные кровью,
Подельник передал бы за бугор,
И чтобы раны посып;лись солью,
И чтоб палач точил бы свой топор.
Когда же в годовщину революций
Амнистия вдруг грянула, как гром,
Аннексий без и всяких контрибуций
Ты тоже оказался «за бугром».
И мученика путь пройдя достойно,
На буржуазных бы страдал хлебах,
И выражался б сильно непристойно
Об всех об них –
свободы, блин, врагах.
И получивши Нобелевку пайкой,
На возвращенца перейти пути,
И, сколотив сочувствующих шайку,
В ранг депутата плавно перейти.
О, вы, страданья бедного поэта!..
Ау, тираны, где вы все, братва?..
Здесь что ни пишешь,
все плюют на это –
Хоть вкривь, хоть вкось,
хоть вдрабадан с утра…
И от Москвы до самых до окраин
Поэты рвут рубаху на груди:
–  Веди нас в лагеря,
товарищ Сталин!
За славой, за бессмертием –
веди!..