Наверное это сон, коль быть уж так не может.
Расправлена кровать, да запах сигаретный,
"События" утра... всего меня корёжит.
И каждое "событие" все остросюжетней.
Полупустая кружка кофе, сигарета на балконе,
Да голуби, что над головой моей урчат.
Все больше жажда взять в руку граненый,
Но пернатые мои неодобрительно ворчат.
А всё случилось там, по пустяку,
Все как обычно, ведь так у нас всегда.
Наши срывы и обиды подобны лишь клубку,
Его делаем мы больше, друг друга не щадя.
Ох, как же хочется, чтоб было по—другому.
Без слез и злостных диалогов.
Не теряться в мыслях по вбросу очередному,
И чтобы не было надуманных упреков.
Но нет, увы, это взаправду,
Никакой это не сон — а наша с нею жизнь.
И как печально в апреле чувствовать прохладу,
Прошу тебя, быть может все таки проснись.
Сон
© Copyright: Антон Скиндер, 2020
Свидетельство о публикации №120043005855
Свидетельство о публикации №120043005855
Рецензии