Ги де Мопассан

Талантлив и, конечно, одинок,
Она- фабричная наивная девчонка.
«Сильна, как смерть» и  «Маленькая Рок»,
Еще прочесть бы «Пышку» и «Ребенка»…
...Ему служить, лелеять дар, беречь,
Женой бы стать, рабой или служанкой.
Но чем его внимание привлечь?
Явиться чахлой, жалкой оборванкой?

Сантимы за сантимом- целый  год,
Но  к встрече с божеством насобирала… 
Заветный день настал… Точней, восход,
Весь в пенье птиц и в зелени бульваров.
Цветенье лип... Блаженный аромат…
Надеть кольцо, сережки… Вот и платье,
И туфельки- прекрасней не сыскать,
Тончайшие чулки... Браслетик на запястье-
И  зеркалу сегодня не солгать:
Глубокий взгляд –как обещанье счастья.
Сама себе сегодня неподвластна,
Душа  горит, и чувств не обуздать.

Весна благоухала за окном.
Она пришла к порогу Мопассана,
Никто из них друг с другом не знаком.
Она юна, наивна. И  незвана.
Он –знаменит и болен. Мизантроп,
Анатом  лжи, безумия и скверны,
И что ему до чуда Пенелоп,
До встречи уже  преданных и верных?

А, впрочем, его нет. И к юной гостье
Выходит друг, циничный ловелас.
С изяществом поигрывая тростью,
С улыбкой и насмешкою в глазах.
Прелестна, хоть  глупа или проста,
Но можно ль на неопытность пенять?
- Мадмуазель, он три дня в Этрета,
С возлюбленной своей. Не стоит ждать.
 Схватилась за решетку, побледнела:
"Быстрее прочь!Бежать! Зачем здесь я?!"
-Вам плохо?  Экипаж! Вези к отелю!-
Вскочил в фиакр. - Держитесь за меня!

Весна  пьянит предместие Парижа,
Гони, извозчик, погоняй быстрей!
В слезах от боли, ничего не слыша,
Она молчит безвольно... Пусть больней
Ей будет за себя и за надежды!
Кто  рядом с ней- не все ль теперь равно?
Привычно кто-то расстегнул одежду
И все куда-то кануло… Темно…

Забавная история…   Как   друг,
Как верный друг, смеясь, всё  рассказал…
И впрямь  смешно. Рассказ бы написал…
Сюжет неплох.. Но, впрочем, недосуг.

...С годами боль в висках… Всё тяжелей
Себе принадлежать.  Крупинки соли
Буравят мозг. И тысячи ножей
Кромсают жизнь от боли и до боли…
Но горше боль и тяжелей стократ
Воспоминания о той, что на рассвете
Пришла доверчиво… О, как он виноват!
И как слова прощенья безответны…

Она несла в ладонях свое сердце,
И трепет чувств, и нежность, и свой стыд
С любовью и открытостью младенца…
А он… Пресыщен чувствами. Навзрыд.
Он, недоступный,  плакал, как ребенок,
Вдали от всех, на яхте «Милый друг».
Как звать тебя, далекий олененок?
И где ты есть? Кто рядом и вокруг?
О святость чувств! Они благословенны.
Теперь бы  со всей силой мастерства
Об этом написал бы откровенно,
Но соль дробят все те же жернова
И снова вводят в тело внутривенно.

Тщеславие, таланты, имена -
Всё прах и пыль и слово ни о чём,
Любовь – и оправданье, и вина,
Но только бы не стать ей палачом….
И если повторится жизнь однажды,
Она придет теперь уже босой,
Усталой и измученной от жажды,
Не уходи, не спрашивай – открой…
Она не просит- дарит и дарует,
Не упрекает – светит и молчит...

О сокровенном – да не скажем всуе,
Да не отнимет Бог, чем одарит…