Утро играет лучами,
Будто в мой тесный гроб
Кто-то повесил лампочку.
Я, лениво сутулясь плечами,
Иду умывать свой лоб,
Потом вытираюсь тряпочкой.
Как обычно останусь я тут,
Где привычно свой нервный кашель
Я прячу от всех остальных.
Волосы быстро растут...
Смотрю через щёлку на идущих за кашей,
Уже потому - больных.
Sick
© Copyright: Чернышев Кирилл Николаевич, 2020
Свидетельство о публикации №120043010537
Свидетельство о публикации №120043010537
Рецензии