Павел Васильев

Он прожил совсем немного:
Двадцать семь недолгих лет,
Но с талантищем от Бога -
Удивительный поэт!

Потому рвалась недаром
На простор его душа,
Из степного Павлодара,
От родного Иртыша.

В подпоясанной рубашке,
С чемоданчиком в руке
Уходил Васильев Пашка
В мир суровый налегке.

До поэзии неистов
Как Есенин-хулиган,
По стране с веселым свистом
Шел кудрявый мальчуган.

Шагом легким, без опаски,
Надо многое успеть:
Не по чьей-нибудь указке,
Но по-своему запеть.

Дней тех не было чудесней –
Голубями из травы
Вылетали стаи песен
И летели до Москвы.

На Гальяновке, на Пресне,
У студентов и вождей
Сразу сделался известным
Прииртышский чудодей.

С шумной славою повенчан,
То взлетал под облака,
То к ногам любимых женщин
Опускался  с высока.

Как любил и воспевал их,
Забывая все вокруг!
И от строчек небывалых
Перехватывало дух!

Что скандалы и попойки?!
Это было лишь игрой.
Вихрем бешенным на «Тройке»
Он носился над землей.

Все казалося по силам,
И еще б ему расти,
Но в совдеповской России
Так нельзя себя вести.

Буря грянула – с размаху
Раскололась синева.
Наклонилася на плаху
Золотая голова.

Честь поругана, заклята,
Никому пощады нет.
На кресте страна распята,
Рядом сын ее – поэт.

…Вот таким был: плоть от плоти,
Не святой, ни без греха,
Сбитый выстрелом на взлете
Гений русского стиха!