Знову до самісінького ранку,
Він не знає сна та відпочинку.
З голови не йде одна іспанка -
Невкротима, божевільна жінка.
Зовсім не свята. Не ідеальна.
Її норов - то саме "занадто".
То сльозлива, то, мов кат, безжальна -
Щойно гнів - та знов сміється, рада.
А йому би виховану, тиху,
Мовчазну, немов ягня - покірну.
Та не відпускає, як на лихо -
Тій, палкій, його думки всі вірні.
Байдуже - у радості чи в горі,
Влітку чи у дощовиту осінь,
Мерехтить, мов сполох в чорнім морі,
Та троянда в темному волоссі.
І вже сьому п'ятницю на тиждень
Його розум вдома не ночує,
Як вона, жадаюча і хижа,
Знов до ран вуста його цілує.
І летять до долу їх одежі,
І тіла сплетаються, мов змії,
В'ється в чорній шовковій мережі,
Дика, первісно-гріховна мрія.
Знову грає аргентинське танго,
Двом серцям не даючи спочинку.
Його відьма, його дикий янгол -
Щиро-пристрастна шалена жінка.
Дикий янгол
© Copyright: Анита Левицкая, 2020
Свидетельство о публикации №120042900511
Свидетельство о публикации №120042900511
Рецензии