Насупив тучи грозовые,
Май моет улицы Москвы.
Гулял бы он на призовые,
Да только нету призовых.
Там, где сойдутся рельсы в точку,
Проткнув при этом горизонт,
Без разницы, что в одиночку,
Я буду пропивать сезон
Не спетых песен, необычной
Разлуки долгой, без конца.
И память прошлой жизни личной,
Как маску, не сниму с лица.
Без призовых
© Copyright: Андрей Беркут, 2020
Свидетельство о публикации №120042904545
Свидетельство о публикации №120042904545
Рецензии