В моем бору ни сосен, ни души,
Отчаянно в бору борюсь с тревогой,
Шипит в ушах змеиное «Пиши!»
От черта или, может быть, от Бога.
Не пишутся ни проза, ни стихи,
Рассорились слова, идеи, звуки,
Теперь я сочинитель от сохи –
Уставший, располневший, близорукий.
И вроде бы свободою дышу,
Нет поводов срываться ради слова,
Но тянется рука к карандашу
И пишет понапрасну что-то снова.
И бросить бы все это, позабыв,
Но скоро я об этом пожалею.
Мне нужен мой порыв и мой обрыв –
Я по-другому просто не умею.
Не умею...
© Copyright: Динара Керимова, 2020
Свидетельство о публикации №120042910771
Свидетельство о публикации №120042910771
Рецензии