Такова судьба поэта,
Ждать всегда прихода лиры,
Перед нею - весь раздетый,
Ты душой своей пульсируй..
Потемнело небо что ли,
Может просто беден мыслью,
Что в моей угрюмой доле?
И какой зарыт там смысл..
Солнце давит мне на плечи,
И вминает небом в землю,
Я в раздумьях каждый вечер,
И живу под этой тенью..
И увы - ярмо поэта,
Обвивает плотно шею,
Ты мне друг, лишь посоветуй,
Что я в жизни этой смею..
Поэт
© Copyright: Павел Русаковский, 2020
Свидетельство о публикации №120042808710
Свидетельство о публикации №120042808710
Рецензии