Порою, кажется...

Порою  кажется, что всё уж это было.
Глаза закроешь вдруг... и искра проскользнёт.
Что дежа вю, когда опять заныло.
И зяблый свет на сердце упадёт.

Вдыхаю смесь асфальтно - серой дымки.
Всё повторится: дом, работа, дом.
А на душе сгущаются морщинки
И день сурка всплывает за окном.

И я не знаю, где и в чём помеха,
Перешагнуть и скинуть путы дня.
Забыть про всё, собраться и уехать,-
Уйти туда, где Родина моя.

Берёзки тень и церковь на пригорке,-
Давно не видел милые места.
Я прислонюсь к душистой старой ёлке
Над бугорком печального креста.

Ещё чуть-чуть, - возьму сорвусь и брошусь!
Но, только, нет там тех, кто дорог был.
Пусть, хоть прохладой утренней утешусь,
Чтобы сурок мне сердце не скоблил.

Зачем пишу? Ведь всё уж это было.
Я возвращался... тошно одному.
Дома пустые кланясь сиротливо
Со мной встречали новую весну.

И всё же есть во мне одна забава!
Могу я в строчках вспомнить благодать.
Так, как умею, - может и каряво,
Всё на бумаге в красках приласкать.