«Ведь счастливый стихов не пишет,
А несчастным – что остаётся?»
(Сергей Николаевич Фролов)
Лет в пятьдесят к тебе придёт прозренье,
И по-другому ты заговоришь…
И потекут слова в стихотворенья,
А может быть, поэму сотворишь.
А до того – не жди и не надейся!
На мудрость полагаясь не свою…
Так много книг, но право только сердце,
Когда его я Богу отдаю.
Мы ничего придумать не сумели,
Мы приняли, что нам преподнесли.
И то, что не испытано на деле,
Сгорает Там, как все дела земли.
И то, что вглубь проникнуть не успело,
Сметается весенним ветерком…
А мы всегда с тобою под прицелом,
И если умираем, то растём.
Как много праздных и людей, и мнений…
Пророка нет в Отечестве своём.
Прекрасен гул твоих стихотворений,
И наши дни, что провели вдвоём.
И наши ночи, полные бессонниц,
Последний выдох: «Я люблю тебя…»
И замирают звуки в телефоне,
Умчавшись в небо стайкой голубят.
Философия прощания
© Copyright: Иоанновна, 2020
Свидетельство о публикации №120042804317
Свидетельство о публикации №120042804317
Рецензии