На дне слепого кабака,
К столам приклеившись устало,
Мешая годы и века,
Россия душу заливала.
То убивалась, то тряслась
В припадке хохота дурного…
И проклинала силы власть,
И ей же поклонялась снова.
В тумане выморочных дней –
Не окрылённая свечами…
Но чьи-то тени на стене
С упорством пламенным качались.
Они могли, без громких слов,
Остекленевшие от пьянства,
Не видеть мерзости оков,
А слышать музыку пространства.
Тупел бродяга за столом,
Пил инженер, хрипел и спорил,
Стонал вчерашний агроном
Про дом на солнечном угоре,
Смеялись бледные юнцы,
Старик шептал молитву-песню…
Плескалась Русь во все концы
И где-то, возле поднебесья,
Перетирала кандалы
Чужой отъевшейся свободы,
Не опуская головы
Перед возмездием природы.
Живя в грядущем и былом,
Гремя стаканом недопитым,
За разухабленным столом
Сжигалась русская элита.
На дне слепого кабака
© Copyright: Юрий Красильников 5, 2020
Свидетельство о публикации №120042802250
Свидетельство о публикации №120042802250
Рецензии