Мосты, сжигая за собой-
не сожалею,
хоть плачу иногда тайком,
в подушку.
Я не могу назвать тебя –
родным, не смею
ни громко и ни шёпотом,
на ушко.
И долгой ночью, глядя
на луну, где небо синим
росчерком в тумане,
я образ твой, как тайну
берегу
и как ненужный лист
исписанный бросаю.
Быть одинокой, среди запахов
весны…
и бесконечно спрашивать
у Бога –
Где он, где я среди толпы,
где та тропинка, что нас
соединит или дорога?
Я не звоню. И ты молчишь.
Молчит
мой телефон безликий.
И темнота за окнами, и тишь…
скрипит паркет и пахнет
повиликой.
мосты...
© Copyright: Светлана Навойц2, 2020
Свидетельство о публикации №120042811225
Свидетельство о публикации №120042811225
Рецензии