А гроза- это мастер веков,
В небо звезд загоняющий тучи.
Гром, удары его молотков,
По земле, по деревьям, по круче.
Карандаш проходного двора
Разлинует весь мир акварелью,
Чтоб цветов полыхала гора
Светом, отдыхом, белой сиренью.
Нарисую поля и рассвет,
В глубине нависающих арок
Этот светлый весенний букет,
Просит ваза дороги в подарок.
Принимать приходящее в срок,
Я хочу- пусть находится смелость.
И пеняет прохожим листок
За свою и мою неумелость.
Гром
© Copyright: Фокеева Елена, 2020
Свидетельство о публикации №120042810984
Свидетельство о публикации №120042810984
Рецензии