Вечерняя мура
что собрал, по крохам, износил.
Оптимизм, погрязший в эпатаже,
потрепался, выбился из сил.
У заката пятого десятка
прожитая жизнь похожа на
странный день, что начинался сладко,
вяло, но рассвета пелена
пала от лучей дневного света,
обнажив картинку без прикрас.
Вечереет. Вечер для поэта –
тот сюртук, что вечно в самый раз!
Память то бросается в истоки,
то в руины нынешнего дня.
Я судьбу разбрасываю в строки
и выходит славно у меня.
Это даже чем-то схоже с песней,
где слова с мотивом в унисон.
В творчестве я много интересней
чем в быту. Стемнело. Клонит в сон.
Не допев последнего куплета,
рухну в забытьё, чтоб поутру,
с миной, жизнь познавшего поэта,
завершить вечернюю муру…
Свидетельство о публикации №120042801030
Он пишет ночью и в обед,
А лишь затеплится рассвет -
Уж у него готов куплет,
И даже в запахе котлет
Поэту грезится сонет...
Это я тебя так развлекаю. Очень уж много минора у нас в последнее время.
p.s. погрязший В эпатаже (?)
Татьяна Котовщикова 29.04.2020 19:36 Заявить о нарушении
Прежде (в течении мноооооооооооооооогих лет) в среднем сочинялось 2-3 стиха в день. Последние несколько лет, в неделю. Увы и ах.
Илья Цейтлин 29.04.2020 19:52 Заявить о нарушении