* * *
Слышишь, пышной симфонии дождь?
Слышишь, кисти роняют свет?
Семенного шёпота дрожь,
серебристых капель балет...
Только промельк огня и взмах,
словно говор святых свеч
на высоких течёт этажах,
словно жалость течёт из вен.
В стёклах сладкий лиловый сон,
в стёклах пять лепестков поют,
и трепещет цветной махаон,
потерявший долю свою.
Потерявший слово – трава,
с неба льётся река-вода,
виснут гроздья в листве – слова,
только каждому свой хрусталь.
Слышишь, пышной симфонии дождь?
© Copyright: Пётр Межиньш 1, 2020
Свидетельство о публикации №120042709660
Свидетельство о публикации №120042709660
Рецензии