Журналистика

Есть ли смысл писать о каких-то мальчиках,
Перепачкав чернилами блоки, тетрадные листики?
Моя жизнь — это отзывы к фильмам,
Сплошные статьи и азы журналистики.

По утрам зарываться в подушку,
Не вспомнив ужасного сна
О какой-нибудь битве, людской катастрофе.
Моя жизнь — просыпаться одной,
Начиная свой день с растворимого кофе.

И все планы, в которых заложен природный талант
Закалённого болью поэта
Разлетелись по всем сторонам,
Точно круглые шармы с браслета.

Есть ли смысл о них говорить,
Наплевав на бессонную жизнь и работу?
Может, я напишу пару строчек о ноющем сердце в субботу.

Может, я уступлю себе время
Для старых царапин, багровейших ссадин,
Но предательский мир журналиста по своему нагл и жаден.

Бесконечные письма, статьи —
Мои новые братья, товарищи, други,
Заставляют меня посвящать им свободное время,
Читать их в запой на досуге.

Только если я ночью проснусь,
Подскачу в своей белой ночнушке с постели,
Без разбора начну сочинять,
Умудряясь записывать строки на теле.

И скажите, есть смысл писать
О волнующих мыслях, сердечных печалях,
Если вся моя жизнь — это лирика,
Сборище льющихся нот на роялях?

Если море из рифмы и слов —
Моя вечная характеристика,
То сдалась мне к чертям
Эта мерзкая журналистика.