Проще не бывает

  Безответственный редактор настойчиво предложил мне написать рассказ попроще общедоступный широкому замасочному читателю, просиживающему джинсовые штаны сутками дома из-за проклятого карантина.
  И вот что получилось у меня, подчинившегося его инкрустированным инструкциям. 
  Начал я с того самого подходящего момента, когда родители купили мне двубортный бильярд.
  Потрясённый, я всё ещё никак не могу придти в себя и всё делю на двое, предлагая лысым аппарат для сушки посеченных не в том направлении волос.
  И это при моём-то везении непонятно в какую сторону и на чём.
  Но самое поразительное, что по мнению знакомого рефери на ринге соцобеспечения в Гарлеме, никому не удавалось размочить счёт в водное поло.
  Видимо, ничего стоящего судье кроме ноги не подвернулось, и никто, абсолютно никто по большому счёту не ответственнен за парадокс ахиллова сухожилия у женщин, желающих остаться ими, что как ни странно становится необычайно модным с психологической точки мировозрения среди прогрессивно расстроенной молодёжи.
  Конечно, я согласен, что в очередном пройгрыше заложена пиррова победа над тщеславным собой.
  Но этим не исчерпывались мои обострённые ощущения мещанина с Первой Мещанской улицы, помешАнного на этикете во вкусной игре двух гурманов в тенис, после которой предоставилась редкая возможность побыть одному.
  И это лучшее, что я мог себе позволить в рассказе, зарубленном чрезмерно требовательным редактором, которому по справедливости суждено быть застреленным бездомным бродягой в эпилоге.