Всё чаще хочется
Забыться в свежей рифме,
В словах без дна.
Черпать пригоршнями
Из странной сладкой жизни,
Не ведать зла.
Вплетаться в хоровод
На всё согласных
Воздушных дум.
И не спеша
Во всём им предаваться
Под звуки струн.
Менять местами
Краски, звуки, буквы…
Смотреть в огонь.
Пытаться обмануть себя
Безумно,
Что это – сон.
Выкладывать
Диковинные вирши,
Как витражи.
И вовсе ни к чему,
Чтоб кто-то слышал,
Что ты – не ты.
Этот странный мир
© Copyright: Владимир Бухалов, 2020
Свидетельство о публикации №120042707605
Свидетельство о публикации №120042707605
Рецензии