Апрель простужен. Втиснется в проём...
Неладным, сожалеющим, бесцветным.
Окно залихорадит под дождём
От недостатка солнечного света.
Попросят капли - долго, но о чём
На языке стучащих тарабарщин?
Отдамся философскому споём -
Ещё споём, покуда не затащит
По новой в этот мокнущий удел
Безрадостного в тучах промежутка.
Как будто свыше кто-то приболел,
Очнётся ли? От этого и жутко,
Сойдусь на том, что всё слова, слова,
Сквозь сито бытовой сетературы,
Что годы - как ушедшая вода -
Рифмуются под стук клавиатуры.
Свидетельство о публикации №120042707274
Булычева Елена 27.04.2020 19:44 Заявить о нарушении