Один, ребята, я...

У той землянки фронтовой,
Что отыскали пионеры,
Стоял с седою головой
Монах...от православной веры.

Его встречают каждый год,
Он к дню Победы приезжает...
Пешком со станции идёт,
Лишь полы рясы поднимает

Там,где вода иль грязь сырая,
С котомкой-чисто фронтовой,
Свечу всегда он зажигает,
Скарб достаёт он небольшой.

Хлеб и махорка,и бумага...
Стакан воды,горсть сухарей...
Не потому что малый -скряга,
А всё,что было у парней...

Он плакал молча,по-мужски.
Роняя слёзы по погибшим...
Ведь здесь лежат его дружки,
Своею жизнью бой отбивших...

-Один,ребята я,за вас
Живу и воздаю молитву
За то,что Бог меня всё ж спас,
За вас молюсь,за эту битву...

Покуда ноги мои в силе,
Я буду приезжать  сюда...
В ваш дом...к сие могиле...
И помнить буду вас всегда.
. . . . . . .
Сидел до вечера монах,
Потом вставал он на колени,
Поклон и крест-земле,где прах,
Его друзей из поколений

Ребят,что встали на защиту,
Что рано так ушли навек...
Читал монах свою молитву,
Перекрестив ребят вослед.
. . . . . . . .
Откуда он? Судьба какая?
Никто не знал...не говорил...
Но память воина-святая...
Превыше всяких внешних сил...