С солёным привкусом во рту

Густая кровь – на пол стеклянный,
Где ты не жил, где ты не шёл,
И томный вечер, оловянный,
Над грустной маской – ореол.

Я забываюсь сном и вижу,
Вчера. Уходишь в темноту.
Я погружаюсь в сон свой ниже
С солёным привкусом во рту...

Пурга кружила, раскидала,
Там за окном свой лёгкий след,
Беду и мысль я отмёл...
Я чувствовал свой последний бег.

Ты жить не будешь, ты не дышишь,
Под лёгкой белой простынёй,
Моих стихов ты не услышишь,
В раю найдёшь ты свой покой.

А я иду тропой клеймённых,
Что не уходят в вышину,
Ведь я сам рукой небрежной
Струёй пустил кровь свою.

Иду по тёмным лужам,
По тёплому асфальту,
Иду и жду, что кто-то с собою заберёт.
Возьмёт меня, согреет,

Сожмёт в ладонях пальцы,
И песню колыбельную мне нежно напоёт.
Я лягу на колени, а он ладонью мокрой,
По волосам ладонью, так тихо проведёт.

Возьмёт меня на руки,
И отнесёт куда-то,
Во мглу ночную дома,
Он тихо отнесёт.

Укроет одеялом с ромашками босыми,
И будет ждать, пока я утром не проснусь,
А если вдруг наступит хоть холод мезозойский,
Да хоть жара густая – ему же всё равно,

Где надо – он согреет, где надо – он умоет,
А я лишь тщетно тлею, от нежности его.