мой пиджак на твоих ключицах
не по плечу, совсем не по размеру,
как панцирь хрупкое обволок.
нас уже разломило на после и до:
у нас неделя, максимум две - и
исчезнем молнией в поле пшеницы.
ты первый зеленый лист на сирени
подставила тело прохладе дождя
я хочу заболеть и валяться тенью
на теплой земле у тебя в корнях.
я тебя не сорву - у меня нет сил.
коснусь каркаса зелёных жилок
вдох-выдох: пока момент не застыл -
поцелую, пульс сброшу с обрыва,
как от огня убегу по апрельским лужам
потому что почти перестал быть собой-
ты пахнешь мокрой весенней листвой,
а я
безоружен.
молнии в пшенице
© Copyright: Мелливора Сто Четыре, 2020
Свидетельство о публикации №120042710442
Свидетельство о публикации №120042710442
Рецензии
