Детство приходит, проходит, уходит.
Жизнь запечатана в клетке своей.
Память всё время куда-то уводит,
В глубь повзрослевших, не здешних степей.
Нет той земли сухой, пыльной дороги.
Нет тех звенящих и пахнущих трав.
Есть только стены, пустые пороги,
Шёпот и пение ветра в стихах.
Как мне открыть эту клетку, не знаю.
Вскрыть бы, войти, постоять и уйти.
Горькой травой моя жизнь обрастает
И отцветает на этом пути.
Память
© Copyright: Анатолий Сорокин 22, 2020
Свидетельство о публикации №120042608439
Свидетельство о публикации №120042608439
Рецензии
