В своих квартирах-катакомбах
Мы проживаем эти дни.
Мы поутру срываем пломбы
И ищем в ленте след войны.
Там в телеграммах похоронки
Нам оглашают, как стихи.
Мы тычем пальцами в иконки
И умираем от тоски.
Но, в той тоске я часто слышу
Монашескую тишину.
Смотрю на крышу, а на крыше
Весна сидит у тьмы в плену.
Плывут деревья над домами,
А в каждом листике мой стих.
Апрель проходит между нами,
Как второсортнейший мотив.
Но хоры птиц не затухают,
Многоголосия растут.
Цветы-дары благоухают
И ко причастию зовут.
В зеркальных лужах золотятся
Небесных храмов купола.
Но люди снова спать ложатся,
Ведь завтра новая война.
Катакомбы
© Copyright: Анатолий Сорокин 22, 2020
Свидетельство о публикации №120042608421
Свидетельство о публикации №120042608421
Рецензии