собрались к мамаше алкаши
отжимать старушкины гроши
(что тебе копейки собирать? —
всё равно, кошёлке, помирать!)
в дом зашли: одна в углу сидит.
точно их ждала, в упор глядит.
«расскажи, маманя, покажи,
где твои вонючие гроши! —
младший засопел, — у нас — семья,
нахуй тебе пенсия твоя?!»
но молчит старуха из угла —
мало ль этих сцен пережила...
ни жива сидит и ни мертва,
белая поникла голова:
сыновья с утра уж хороши.
а давно ль резвились, малыши,
прошибали школу по утрам,
набивали шишки по дворам?
старший хвать — и ну её трясти:
«где бабло, мамаша? угости!» —
на пол мать — и набок голова.
— ваша мать десятый час мертва! —
с койки сыновьям провыл отец.
— верно, с ней и мой пришёл конец.
Быль
© Copyright: Ростислав Ярцев, 2020
Свидетельство о публикации №120042600777
Свидетельство о публикации №120042600777
Рецензии