А за окном вихрится снег,
вплетая холод в седину.
В чём неповинен человек,
идущий прямиком в Весну?
А в том, что много лет подряд
из года в год одной тропой
несёт он чувства, что не спят,
а сам насквозь почти хромой.
Усталость сыплется с ресниц,
продрогли ноги и спина.
Не помнит он ни стен, ни лиц,
а за окном зима, зима...
Медовый запах в волосах
приелся вот уже, но жив.
Прощальной дымкой на устах
запомнил он её, любив.
По тонкой шее, что Весной
купалось солнце будто вслед,
скучает он теперь в запой,
а вот Весны всё нет и нет.
Ушла она, и сердце вниз
упало звонко, как стекло.
Закончилась на этом жизнь,
осталось на душе тепло.
Сейчас она совсем одна,
сидит на облаке немом.
И наблюдает с высока,
как человек упал на дно...
Боль
© Copyright: Яна Мосеевская, 2020
Свидетельство о публикации №120042605476
Свидетельство о публикации №120042605476
Рецензии