Мой папа варит кофе...

Мой папа варит кофе в медной турке.
Шуршит приемник что-то про мороз.
Танцую босиком почти мазурку
И кутаю в халат замерзший нос

И радио-судья вердикт выносит:
Восточный ветер, минус тридцать пять.
Смеется папа, наливая кофе.
Я обнимаю - и бегом обратно - спать!

В такие дни невероятно спится.
Укрывшись с головой от всех забот,
Успевших в 8 лет поднакопиться,
Я окунаюсь в снов круговорот.

И в вальсе мчат лучистые фигурки,
И яркие огни зовут с собой,
И жизнь вообще - одни сплошные "жмурки"
И смысл - в игре, и нет двойной сплошной...

Орет будильник. Жизнь подобна шутке,
Но утро наступает лишь всерьез.
А детство - где-то этом промежутке
Меж снов и грез.

В такие дни невероятно спится.
В подушку зарывается душа:
И молишь сон немножечко продлиться.
Почти прозрачно, не спеша и не дыша...

...иду на кухню. Кот мурчит, встречая
Вещает радио о чем-то мутно-мудром.
И мама наливает чашку чая.

А папин кофе - в старой медной турке,
и счастье есть. И будет.
с добрым утром.