25 и старше...

Пожилой поэт открыл свои записки,
Пыль смахнул с желтеющей страницы.
В веках загорелся, вдруг, огонь игристый,
И понеслась история в воспоминаниях и лицах...


Перо держу дрожащею рукой,
Пока пишу, я всё ещё живой,
Давно течёт не кровь по венам, а чернила,
На страницах старой книги нарисована могила...


Листья падают с деревьев в октябре,
В лужах лица отражаются друзей,
Я должен становиться с каждым днём сильней,
Ради тех, кто уж давно в земле...


Сердце много лет охвачено огнём,
Я пронёс любовь к тебе сквозь годы,
В целом мире только мы вдвоём,
Не влияют строй и фокусы погоды...


Голову родных тихо захватила седина,
На горизонте замелькал в плаще невнятный силуэт,
В глазах читаются обида и вина,
Но времени на редактуру больше нет...


Для стихов завёл я новую тетрадь,
Занёс перо и приготовился писать.
Точно знаю, рано мне пока что умирать,
Я - молодой поэт, мне скоро только двадцать пять...