Поэзии любитель

Это стихоплёты не секрет,
Вы меня, пожалуйста, простите.
Нет такой профессии – поэт,
Просто есть поэзии любитель.
Да и ты их, Господи, прости,
Ну, такой отряд их разнополый.
Любят они глупые плести,
Слов амёбы в сложные глаголы.
И таких же грешников дразня,
Ничего в том не подозревая,
Нравится, когда их та мазня,
Льётся, как мелодия живая.
В ней блестит поэзии краса,
И они становятся как Боги.
Гордость их возносит в небеса,
За их те классические слоги.
И они там бродят как в бреду,
Молнии глаголов извергая.
И в обычных смертных на виду,
Свои звёзды в небе зажигают.
Среди них когда – то был и я,
Невозможно было пройти мимо.
Но звезда волшебная моя,
Оказалась не воспламенимой.
Не зажжёт её уже никто,
Слишком резво брался я за дело.
Хотя знал, что это всё не то,
Но душа иначе не велела.
И я вижу, мне уже пора,
Отдохнуть, пока ещё свободен.
Потому что это хоть игра,
Но она к добру нас не приводит.
Так что вы считайте – меня нет,
И за прегрешения простите.
Помните, что не был я поэт,
Просто был поэзии любитель.
03.07.15 г.