Много раз бывал я в Барнауле,
Не один раз плавал по Оби,
Но впервые там меня обули,
Я впервые в жизни полюбил.
Скромная Алтайская картина,
Радужный живой Сибири цвет,
Звали её Мурсина Наина,
Девочка четырнадцати лет.
Помню до сих пор её замашки,
Кажется, чем дальше, тем ясней.
Мы с Наиной были одноклашки,
В школу и со школы, только с ней.
Летом, на уборке урожая,
За неё зерно я отгружал.
Вечером, с работы провожая,
Нежно её за руку держал.
Почему то я пред нею трусил,
Часто зазирая ей в глаза,
Но о том, что я люблю Нанусю,
Так ни разу ей и не сказал.
Я не знал, что буду я поэтом,
Мне удачи лучик не светил.
И наверно только в связи с этим,
Ей тогда стихи не посвятил.
Всё давно сошло, как влага с гуся,
Мне уже восьмой десяток лет.
Так что ты прости меня Нануся,
Значит я хреновый был поэт.
26.11.14 г.
Хреновый поэт
© Copyright: Виктор Иванченко 4, 2020
Свидетельство о публикации №120042603498
Свидетельство о публикации №120042603498
Рецензии