Извиты солнца канителью...
Поля, дымящие, и степи,
В них Бог нежнейшей акварелью
Где правит влажное, где слепит...
И ты, не падкий на утехи,
В карманах стёртого жаккарда
Сквозь твида мягкие прорехи
Легко нащупаешь "пол-ярда"...
26.04.2020г.
Свидетельство о публикации №120042601739